Podríamos acabar,
(tú y yo)
en algún pueblecito de la costa;
uno de esos que tienen todas sus casas
pintadas con cal
y los gatos duermen la siesta
a la sombra,
sin vergüenza,
sin que nadie les moleste.
Podríamos pirarnos
y dejarlo todo a medias.
Yo me quitaría este vicio tonto que tengo
de escribir poesía
para aliviar
el lastre de vivir en un mundo sin belleza.
Tú podrías, incluso, decirme que sí.
martes, 11 de agosto de 2015
lunes, 27 de julio de 2015
Trademark
Ahora que han cambiado por marcas registradas
todos los rincones de Madrid,
la ciudad debe oler a terminal de aeropuerto
y deben estar muy solas las copas del Ojos Negros
sin nosotros dos.
Ahora que le tengo que preguntar al iPhone
cómo volver a casa
en una ciudad que me cubre de salitre,
entiendo que es mejor llevar las ojeras
llenas de heridas
que tener un corazón con estrías,
o piel de melocotón.
Ahora que mi salón es el Monte Saint-Michel
con la marea alta
no hay gata o loba, o bruja con escoba,
que pueda sacarme de aquí.
domingo, 12 de julio de 2015
La Bohème
“La bohème, la bohème
ça voulait dire : tu es jolie
la bohème, la bohème
et nous avions tous du génie”
Charles Aznavour
No he visto lilas colgar bajo las ventanas
de Montmartre
pero he visto la belleza derramada
sobre el mantel
como un océano vertiéndose constantemente
sobre la playa
o una ciudad que amanece atravesada
por la migración de los flamencos,
aunque desde el balcón del segundo
solo se vea la sombra que arrastran mis ojeras:
carnes podridas por pasar la noche a la intemperie,
bosques calcinados bajo las pestañas,
las marcas de neumático sobre el asfalto
del que no supo frenar a tiempo
para evitar el accidente.
Sin embargo,
tras la breve lucidez del sueño,
quedaban aún los ecos de la bohème,
la certeza de esos días de vino y rosas
salpicados por una juventud y una belleza
cuyo recuerdo, cada vez más contingente,
nos hizo transmutar el drama en mito,
el amor, en el invitado que llega
cuando la fiesta ha terminado.
Y justamente ahí,
en la fractura del amanecer contra las ventanas,
aprendimos que éramos nosotros
los que teníamos que barrer las copas rotas.
Pero ahora que se me llenan las primeras luces
de agua en estado gaseoso
y los cristales de edificios abandonados,
el tiempo y la distancia
empañan aquellos versos de Aznavour.
El peso que elegimos transportar enturbia
que aún somos jóvenes,
que tú eres bella,
que tenemos talento.
El camino que elegimos recorrer
muestra únicamente el recuerdo de haber fallado
en nuestro único gran golpe.
jueves, 18 de junio de 2015
II.
“Quiero una pureza clásica,
donde la porquería sea porquería
y los ángeles sean ángeles”.
Henry Miller
Los antropólogos deberían tratar de dilucidar
la obsesión por la limpieza del hombre moderno:
esa extraña histeria de la esterilización,
el morbo por lo impoluto,
la atracción desquiciada que supura desde lo inmaculado;
el culto por las camisas planchadas.
Alguien tendría que escribir literatura
sobre el vicio occidental por la higiene,
por esa indecente devoción al quirófano
cuando el tugurio y la porquería son
el estado natural de las cosas que pertenecen
a este mundo.
Alguien debería explicarles
a todos esos fetichistas del pH neutro
que hay más pureza en una gota de lefa
resbalando por los labios
que en todas las atmósferas protectoras
de los envases que recubren sus alimentos.
Alguien debería hacerles entender
a esos yonkies de la profilaxis
que los mejores frutos crecen
en tierras abonadas con mierda;
que la pureza no huele a lejía,
que en el fango también hay belleza.
Él bien lo sabía.
Poema publicado en Obituario en homenaje a Henry Miller.
viernes, 8 de mayo de 2015
Incendio
“Y cabe la posibilidad
de que te vuelva a encontrar
en algún incendio”
McEnroe.
La verdad es que no hay mucho más que decir.
Ven,
ábrete una cerveza
y sube conmigo a la azotea
a ver como arde Europa.
Te dejo un hueco.
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