Los pájaros estrechan el círculo
en el que volaban libres.
Son bolsas de la compra
las que ahora hacen la danza
del vientre en las pupilas
gustativas de un neumático.
El cuervo no es siempre oscuro
como una cueva de torturas,
a veces es una paloma de distinto
nombre, de distinto color.
Me recuerda a una rima consonante
cuando entiende su propio eco.
La radio mal sintonizada
es un cuadro de Dalí
en un desván, en una cabeza
deshabitada donde retumba
otro desfile de guitarras acústicas
y faldas que son olas de playa.
Las niñas no toman ni el sol
ni la luna completamente desnudas,
tampoco los cuervos se desnudan
ante un cubo de basura, pero un destello
en el cielo no es un desperdicio,
tampoco una mirada.
Larga vida al genio!!!
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