Qué fango es este que nos cubre,
qué betún resbala por mis brazos,
espeso y viscoso, pesado
como la piedra arrastrada por Sísifo,
como las maletas vacías
o los billetes que no compro,
como el crudo destilado
de los autobuses que no cojo.
Qué clase de barniz oscuro
se me pega a la piel sin soltar prenda,
qué sanguijuela se lleva el rojo
de mis venas dejando sólo la ausencia
de una habitación vacía.
Qué clase de musa dispara de esta forma
a los poetas.
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