domingo, 25 de diciembre de 2011

Encuentro afortunado para una noche de diciembre



Detrás de los olivos que han visto sangre 

y muerte, con la mirada al frente, 

más allá de la tierra fría y marrón 

que tocan nuestros pies, 

firme ante el horizonte que no es otro 

que la sal disuelta por los mares, 

encontramos nuestra carne y nuestros huesos, 

fundidos con cada mota de polvo 

que aspiramos y cada átomo de oxígeno 

que mancha nuestros labios. 

Como las mareas, como la combustión interna 

en los cilindros, suenan nuestros cuerpos 

cuando nos empotramos contra la tinta 

que escribe los recuerdos, 

el papel en blanco que la atropella 

y el segmento que los separa 

con su olor a olivo, 

a tierra fría, a sal, a motas de polvo 

y a beso.

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