Viene la policía
al lugar del crimen.
Hay sangre y moscas que husmean
por las raíces y los pétalos
del cuerpo que yace.
El piano es invierno,
escarcha en las venas
o bandadas de cuervos
que bajan a oler la basura.
El color azul de los semáforos
es una radiografía
del espíritu,
un contenedor de vidrio afilado
al que caen los huesos.
Todo lo que necesitas
está ahí en la luz aguda
del quirófano
o en el entierro de tu caricatura,
de tu cáncer.
La lluvia es una bandera
que te cubre de insectos amables
y crece hierba de tu piel.
La atmósfera de lo que necesitas
Es humo de cerilla para quemar recuerdos.
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