lunes, 1 de octubre de 2012

París. Trópico de Cáncer


“París es como una prostituta. Desde lejos parece
cautivadora, no puedes esperar hasta tenerla
 en los brazos. Y cinco minutos después te sientes
vacío, asqueado de ti mismo. Te sientes vacío.”
Henry Miller.






La mejor manera de insultarte

es no hablar de ti en este poema,

la mejor manera de olvidarte

es saber que el recuerdo

es una apuesta

a las carreras de caballos,

donde mi boleto

lleva el número del caballo perdedor.

Boleto cuyo dueño

no será titular

de ningún billete de avión

que vuele al norte.

Titular que es el veneno

que volverá vinagre el Sena,

que hará arder,

como en el mejor sueño

de Hitler, o de Henry Miller,

a la puta que puede

llegar a ser París.


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