domingo, 17 de abril de 2016

He sido una puta




He vivido en Nueva York,

he sido una puta.

He vivido en Nueva York

y le he comido la polla a Isidro Blasco.

He conocido sus vergüenzas,

sus desgracias.

He lamido su mediocridad,

las venas enormes en su erección.

He sido una puta,

una auténtica puta

por una línea en un currículum

que poco dice de mí.

jueves, 14 de abril de 2016

Otra ciudad iluminada


Después de ti

vinieron algunas amantes,

algunos platos rotos

y tres meses perdidos en Nueva York

en manos de un jefe mediocre.

Y después el jet lag,

la depresión postparto,

el encuentro con un Madrid por duplicado

y el mar revuelto.

Ahora todo ese trauma,

moja unos pies sin raíces,

otra ciudad iluminada.

lunes, 7 de marzo de 2016

Como un explorador



Acabaré colgado por el cuello

en una rama de esas que te sale por la boca;

acabaré –te lo aseguro– con mi carne derramada

entre el follaje que se extiende por tus labios.

Será decisión mía eso de entregarme a los lobos

que se te refugian por las clavículas,

tampoco dudaré en enredarme entre los encajes

de las arañas que ya bajan por tu ombligo.

No me temblará el pulso al saltar desde tus acantilados

para sumergirme en unas profundidades llenas de bestias marinas.

Quiero explorar todos los rincones de tus selvas,

quiero conocer los ciclos de todas tus mareas.

No temeré a hombres, ni a bestias;

si la muerte me sorprende,

al menos el polvo de mis huesos

acabará mezclándose con tus tierras húmedas.

sábado, 5 de diciembre de 2015

La radiación de fondo


Solo tengo pasado.


Y una arritmia escrita en alguna página.

Y la lengua en un cementerio tecnológico

y los tendones cuarteados

y los labios recubiertos de amianto.


Tengo el desahucio en el pecho

y la radiación de fondo en un poema.

Los dedos descosidos,

los ojos llenos de frutas podridas,

la huella de carbono de un vuelo intercontinental

almacenada en el hipotálamo,

la patria astillada en las rodillas

y el recuerdo lleno de vertidos tóxicos.


Solo tengo pasado.


Un pasado desmembrado y enmohecido

como una pintura negra abandonada en un desván.

miércoles, 30 de septiembre de 2015

Otro como yo



Hay un tipo en la tele hablando

del Estado Islámico,

mientras el gato hace de las suyas

en el pasillo.


Hay un tipo mirando la tele

sentado en mi sofá

y escuchando como mi gato

–o el suyo–

la está liando en el pasillo.


Otro como yo

escribe hasta a las tantas

porque sabe que no es él

el que mañana tiene

que ir a trabajar.


Y yo, que ni oigo, ni veo, ni escribo,

me descuelgo ciego y sordomudo

por un lado de la cama

porque se me han secado las palabras

de no usarlas

y necesito meterlas en remojo.