Millennial II

Y me expongo,

y construyo el poema

con trozos de otras cosas.

Y pienso que la poesía es un accidente:

he leído un tweet,

he recordado una palabra,

he pensado en un gato paseando

por las teclas de un piano.

Un accidente. Sin duda.

Millennial I

Estoy realmente cansado

de los cuerpos desconocidos,

de estas máquinas nostálgicas

en las que escribo

que no tengo

ni a quién echar de menos;

de todo ese coltán

repitiéndome una y otra vez:

“escribe, exponte”.

Este poema no tiene título porque no tendrá lápida

Después de un ejercicio de tristeza,

de ver el esperpento en los bares

y en las noches ese rezumar

de polillas y humo;

después de dejar reposar los huesos,

de limpiar las heridas de la carne.

Después de parir el poema,

resbaladizo y ensangrentado,

de traer desde otro mundo

la masa informe de un poema

que no tiene madre ni padre,

ni boca para amamantarse.

Después de amar a través

de todas esas máquinas nostálgicas,

del sexo triste y las fronteras.

Después, se apagarán las luces,

y poco a poco todo irá muriendo;

incluso el poema.

He sido una puta

He vivido en Nueva York,

he sido una puta.

He vivido en Nueva York

y le he comido la polla a Isidro Blasco.

He conocido sus vergüenzas,

sus desgracias.

He lamido su mediocridad,

las venas enormes en su erección.

He sido una puta,

una auténtica puta

por una línea en un currículum

que poco dice de mí.

Otra ciudad iluminada

Después de ti

vinieron algunas amantes,

algunos platos rotos

y tres meses perdidos en Nueva York

en manos de un jefe mediocre.

Y después el jet lag,

la depresión postparto,

el encuentro con un Madrid por duplicado

y el mar revuelto.

Ahora todo ese trauma,

moja unos pies sin raíces,

otra ciudad iluminada.