Safo, Afrodita y el rufián de Eros.

La mirada de las guerras perdidas

Escucha con los ojos de las musas,

Una niebla de deseos oscuros

Que desbarata las muñecas rusas,

Y quita el velo hasta rozar la piel.

Llora, una griega, lágrimas en Siracusa.

La poetisa, que humedece su pluma

En  bravos mares como si leones

Sedientos se bautizasen de sangre,

Escribe en  papiro las sensaciones

Que el alambre de tu cuerpo, al rojo

Vivo, le dicta sin moral ni contemplaciones.

Eros, rufián, la ciega. Lesbos arde

Por tu culpa y ella, más que ambiciosa

Entre la civilización en llamas,

Busca tu lecho ansiosa. Se derraman

Los versos por vuestras prendas efímeras.

Safo te desnuda. Afrodita está celosa.

Verdaderamente libres.

Cuando el tiempo atraviese su crepúsculo,

cuando se ponga el sol entre las ruinas

de mi generación y las ciudades

corran para esconderse de los monstruos

que han creado la civilización,

cuando Roma se tambalee y caiga.

Cuando yo duerma entre las nubes negras

de la creación mojada por las lágrimas,

cuando las miradas sean borrones

en un traje lleno de lamparones

que tapen las cicatrices del tiempo,

cuando resuenen necias las campanas 

marcando el réquiem y los funerales,

cuando el segundero no se detenga

y gire sin ningún sentido entre los minutos.

Cuando no nos ahoguen las cadenas 

que nos atan al recato del cuerpo, 

cuando se paren todos los relojes

y aceptemos como nuestro el pasado,  

cuando nos amemos sin ningún reparo 

seremos verdaderamente libres.

La reina del celuloide.

El pincel arde en arena de playa,

De pinturas que divagan abstractas

Clavadas en óleos acusadores.

El orgasmo maldice por no ser el

Prófugo que se esconde en los armarios

Y posa para la adúltera en paños menores.

Sus ojos, cansados de buscar

Calor en otros ojos y otros cuerpos,

Acomodan la vista en los espejos

Que señalan su carne descarnada

Frente a unas tiernas formas curvilíneas

De la humedad latente de unos muslos,

Que sin saber qué hacer ante el pecado,

Rompen unos bocetos desdeñados

Contra el piano de la pasión ausente.

Las partituras pelean caladas

Bajo oscuros paraguas despuntados

Al alba que no arropan los secretos

Clandestinos del triángulo de amor

Oculto entre las faldas de la artista

impresionista con marido compositor.

Instrucciones para amar la vida

La vocación a la felicidad

domestica el ser que ansía la vida,

lo esclaviza como racional fiera

al rito estándar de lo establecido.

La tradición es el germen viral,

el indicio de pandemia es el culto.

Síndrome de ilusión como esperanza,

pertenencia como supervivencia,

la exclusión de la manada es homicidio.

Guíate por los reclamos neones

de la sucia avenida de tu patria,

sigue la santa bazofia sagrada

impuesta por tus magnánimos Dioses.

Disfruta tus preciadas posesiones,

porque mañana no quedará nada.

Suprime lo que conoces, sumérgete

en la trastienda del tiempo y la nada.

Haz que tu copa rebose de vino,

inunda tu estómago de pastillas,

juega al equilibrismo en la azotea.

El suicidio es sólo amor por la vida.

Instrucciones para alcanzar la perfección (Trópico de Capricornio)

Tiempo hace que no corro por las calles

harto de las voces de la ciudad

que pregonan: haz esto, haz lo otro…

Me refugio en libros que odian todo,

me divierten los síntomas humanos:

locura, deseo sexual y amor.

Creí en el hombre tanto como en Dios,

la memoria me enseñó a prender fuego

a recuerdos de glorias y fracasos

que se embotellan en opacas copas

de cristalina bohemia barata.

Encuentro en figuras desconocidas

mi propia esencia, niego en los espejos

mi existencia, me planteo si soy yo.

La primaria naturaleza humana

nos instruyó como seres creadores,

observo en el orden establecido

la vergonzosa mugre racional,

entiendo que la destrucción del todo

es el primer paso a la perfección.