Endecasílabos a las huellas de tus zapatos de salón

Aquellos procesos psicosomáticos

dejaban mi cuerpo joven, enjuto.

La templanza de mis nervios, diluida

en cal, efervescía sin esperas,

los cristales de tus gafas al sol

hacían hervir con saña el brebaje.

Mi aplomo derretía en sus cimientos

los pilares del lapso de tus piernas,

como cera, goteaba mi aliento

maltrecho, al encuentro contra el fuego.

El parqué estudiaba mis entresijos,

me hacía tallar en su superficie

las huellas tus zapatos de salón.

Cálido, fue el despertar de mis huesos,

de mis ojos ciegos, en las cenizas.

Tus pasos dibujados en las brasas

quedaron como estigma del pasado.

Mi estómago, cansado de patadas,

se intenta cobijar entre tus sábanas,

mis dolores de cabeza rezaron

por la desazón extinta en la hoguera.

Instrucciones para la permanencia y el olvido.

Las estaciones borrarán nuestra huella,

los besos, lo tienes presente ¿no..?

No habrá espera, ni paradas de metro,

no quedarán ni nervios, ni autobuses.

ni corbatas que quitar, ni sombreros.

Todo, amor, se lo llevará todo.

Ápices de recuerdos en el tiempo,

días, días grises, días salados,

eternos, oscuros, días de hambre.

No esperaré sorpresas, sólo llanto,

no miraré pupilas gris-azules,

no rezaré ni a otro Dios, ni a otro hombre,

ni caeré al suelo por otra mujer.

No amaré, no juraré amor eterno,

y tampoco gritaré más “te quieros.”

La lluvia ahogará nuestros lamentos,

mis fuerzas, mis silencios de perdón.

Nos olvidaremos, extrañaremos

lo que fuimos, seremos sólo nada.

Resistirás como musa y recuerdo,

perderé, exhausto, nuestro final.

Endecasílabos a unos nudillos sin rasguñar.

Las razones de un paso equivocado 

no se adivinan con negros lamentos.

Ser calculador, acechando como

gato tras las cortinas a su presa

es quimérica virtud indomable,

para el hombre, un hecho inasequible.

El parqué, cubierto está de alfileres.

Ordinaria es la sangre que derraman

tus rodillas, las palmas de tus manos.

El reloj de cuco marca las tres

en la pared. Sin ningún pundonor,

tu rastro te persigue sin piedad,

rojo coagulado, es el reclamo

de rapaces en busca de manjares

que tu boca no supo alimentar.

El cristal oblicuo de las persianas

cambia la perspectiva del error.

Te ves al no reconocer tus huellas

en un cúmulo mental de escaleras

que no hacen que rodees los espejos,

no hacen que te rasguñes los nudillos.

Octosílabos al amor de cualquier dios

Nos quitaron las ciudades.

El ego vistió la envidia

con la camisa cegada

por un brillo de diamante.

Certeza de pertenencia

que atravesó la inmundicia.

Condenaron el presente.

Abraham mató a su hijo,

su estigma se lee inerte

vetando la entrada al cielo.

El animal tornó fiera,

frío, desquiciado e insano

renegó de su creación.

Dios, padre del paraíso

expulsó a sus herederos.

La figura de cristal

estalló. ¿Notas el vidrio?

Se introduce en tu retina,

pinta lágrimas granate

que caen en un terreno

al que antes llamaste hogar.

El Ojo de la Aguja

Aquel antro se dibujaba con el humo de las colillas derramadas por los sombríos ceniceros, mis oídos descifraban en silencio la descripción que los instrumentos, desde el rincón más oscuro, dejaban entrever. Músicos, tan viejos como aquel sonido, perfilaban figuras marchitas en la pared, gracias a las casi extintas bombillas que sin saber porqué, habían olvidado cómo iluminar ese lugar. La fina capa de madera que hacía de suelo se sentía cohibida ante la infinitas huellas que como puñaladas, a lo largo del tiempo, habían dejado cicatriz en forma de hendiduras astilladas por toda su superficie. A través del olfato se adivinaba el olor del tabaco fumado en pipa que los ojos, a causa de la espesura, no podían percibir, también, aunque maquillado por este aroma, se distinguía el agridulce café, la espuma de la cerveza más negra, importada de la exquisita Irlanda y predominando sobre las anteriores, grandes cantidades del mejor whisky.
Los dedos acariciaban las muescas de esas pequeñas y casi podridas mesas, que como arrugas en el rostro de una mujer que antes había sido hermosa en la que aún se podía vislumbrar belleza. En las sillas, que dibujaban diversas formas en el respaldo, habían estado sentados los personajes más inverosímiles que la mente pudiese imaginar: pintores que dejaban su vida en autorretratos, famosos escritores con más de mil libros no publicados más allá de sus ojos, dramaturgos cuya vida se aproximaba más a la comedia y poetas que sólo escupían retórica sin que les importase ni lo más mínimo estar con su soledad o rodeados por otros interlocutores.
Al observar puerta de salida, los ojos se topaban con una apuesta pero longeva puerta que al pasar por debajo de su marco, te obligaba a quedarte. Incluso en algunos casos, para siempre.
Las pocas personas que se atrevían a salir de aquel lugar, al girar la cabeza y poner la vista atrás podían ver en la mugrienta pero elegante fachada en la que incrustado, con letras borrosas a causa de la lluvia de los años, un cartel rezaba: “El Ojo de la Aguja.”