sábado, 26 de abril de 2014
Lo otro, yo mismo inconcluso
Dejar las habitaciones vacías,
los platos sucios y las copas rotas,
la caída de los cuerpos en suspenso.
Fundir la pregunta con el negro,
lo otro con sus cenizas,
el corazón del uranio con los cigotos.
Sentir el pulso del tendido eléctrico,
la garganta llena de raíces,
el deseo de la mariée desnudada.
Saborear las estatuas de coltán,
el vientre del cinematógrafo
el diseño inteligente de las palabras.
Volver al vientre de las selvas,
a exhumar el mito de sus entrañas,
al imperio del revólver y la musa.
Sucumbir por fin a la condición de lo real,
a la naturaleza de la palabra-imagen,
a todo aquello que me es propio.
Y a su otro.
viernes, 25 de abril de 2014
La letra y la imagen
Me gusta la letra y la imagen,
también algunas cosas de las que
se ocupa la muerte.
Me gusta el azar
porque rompe algunos cristales;
pero no juego a los dados,
ni a las cartas,
pues solo verlo desplegarse
por el mundo es suficiente.
Me gusta la belleza,
por poder saborearla
en la serena grandeza del mármol,
en el abecedario que crea
la pirámide del poema,
en el claroscuro de la verdad.
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