El beso de una gata,
no es un beso cualquiera,
es el beso de un animal
de ojos carnívoros
y aura celeste.
Es el beso de un ego
que es dios y bestia.
El beso de una gata
es un pacto de sangre
con los labios.
lunes, 28 de febrero de 2011
viernes, 25 de febrero de 2011
Ella I
Como una niña que jamás hubiera roto un plato,
me mira cristalina.
Es una mirada de cariátide, una mirada
de bohemia milenaria
culpable de todas las guerras,
culpable de todos los abriles y de todas las pancartas.
Ahora viene aquí, a sembrar
en mis bolsillos girasoles,
a arrancar de las raíces de mis zapatos
la primavera,
viene a llevarse lo que siempre ha sido suyo.
Me olvida a oscuras desnudo por dentro,
de cintura para abajo.
Deja un rastro de besos en mi frente,
un camino de migas de pan
que erosiona mi cráneo,
hace literatura con el crujido
del esqueleto falto de calcio
que me sostiene.
Me ofrece las palmas de sus manos,
contemplativa,
para que yo las bese
y vea en ellas la línea de la vida que nos queda.
La radiografía de la manzana pudriéndose
conspira en mi estómago,
muestra el tumor del pecado original
con el que mira.
martes, 22 de febrero de 2011
Condición.
No sueltes
en medio de esta hora
el paquidermo mustio de tu filosofía.
(Miguel d’Ors)
en medio de esta hora
el paquidermo mustio de tu filosofía.
(Miguel d’Ors)
No es felicidad besar la belleza
de la muchacha más guapa de la ciudad.
Amor, no es felicidad que tú y yo
ahora nos desvelemos
desnudos en la misma cama,
no son felicidad nuestros cuerpos húmedos
enredándose, tampoco
lo es nuestro acto de creación.
El fondo verde de tu mirada ávida
no lo es, ni lo es la tela de algodón
que nos separó de nuestra totalidad,
ni siquiera el calmo momento
de hace solo unos minutos, justo antes
de despertarnos, tampoco los segundos
en los que nos desperezábamos
como gatos holgazanes.
Pero muchacha, no olvides coger las rosas
antes del Miércoles de ceniza,
no le reces hoy al rey de los cielos
ni a ningún príncipe gitano.
Cántale las alabanzas a nuestra carne
que hoy también nosotros somos verbo,
ofréceme el sacrificio de mis labios
y olvídanos de nuestra condición humana.
sábado, 19 de febrero de 2011
Pájaros
Los pájaros estrechan el círculo
en el que volaban libres.
Son bolsas de la compra
las que ahora hacen la danza
del vientre en las pupilas
gustativas de un neumático.
El cuervo no es siempre oscuro
como una cueva de torturas,
a veces es una paloma de distinto
nombre, de distinto color.
Me recuerda a una rima consonante
cuando entiende su propio eco.
La radio mal sintonizada
es un cuadro de Dalí
en un desván, en una cabeza
deshabitada donde retumba
otro desfile de guitarras acústicas
y faldas que son olas de playa.
Las niñas no toman ni el sol
ni la luna completamente desnudas,
tampoco los cuervos se desnudan
ante un cubo de basura, pero un destello
en el cielo no es un desperdicio,
tampoco una mirada.
martes, 15 de febrero de 2011
Acto de creación
En Turquía no hay focos que te ciegan los ojos
sino una división que se mide en dos copas de vino
y un lago vacío donde el bautismo está prohibido.
Por muy rojo que sea el color de la rosa,
la sangre es más intensa, como un pecado
o un sacrificio en un ático vacío.
Pero no es un pecado nadar en esta playa,
ni un sacrificio perderme en el fuego opiáceo
que mana como un Amazonas de lava,
desde la órbita del secreto que crepita
justo detrás de los anillos de Saturno.
No verteré ni gotas de sangre ni pecado
en este agua purificada por febrero,
pero sumergiré nuestro cuerpo libre
de grilletes desde la bahía.
Escribiré nuestro acto de creación
en la poesía del génesis.
martes, 8 de febrero de 2011
Ella II
Entra desde el esófago
como una mosca que escapa del vientre,
es una casa en obras, desmueblada*,
a oscuras.
La vomitas pero no vuela más allá
de la garganta, cae por su propio peso
al pozo de los intestinos.
Respiras de nuevo y se hunde,
se clava como la doble ele del cuchillo
en el estómago.
Recorre mis costillas y la filtran los pulmones,
escala por la tráquea.
La trago, se empapa de mi lengua.
Sabe a manzana enmohecida
y sabe como arrancarle
todo el color a tus pupilas.
*Licencia poética.
miércoles, 2 de febrero de 2011
Un martes de febrero
“Las buenas chicas no piden
la cabeza del Bautista sobre una bandeja”
(Jorge Riechmann)
la cabeza del Bautista sobre una bandeja”
(Jorge Riechmann)
Un martes de febrero
es lo más parecido a un día cualquiera:
conversaciones monosílabas,
alguna melodía de Miles Davis
y otra rebanada de pan
enmohecido en la despensa.
Amor mío, no me pidas que rece
a las reliquias de una religión perdida
en las profundas aguas del tiempo,
no me ofrezcas la fruta prohibida
como acción de gracias,
no me leas la pasión del catecismo.
La nevera está vacía, como el sagrario,
no absuelvas en este día de guerra
a ningún crucificado.
Sólo son treinta piezas de plata
por el esclavo, por un beso
a cualquier Mesías de miércoles.
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