Entre tantas
palabras yo tuve
que elegir
precisamente
estas.
viernes, 24 de febrero de 2012
miércoles, 15 de febrero de 2012
Caverna
No será la luna colgada del Olimpo
la que dé fuego al juego de sombras
que decoran, como pinturas de sangre,
la caverna esclavizada de los ojos.
No llegarán las manos a moldear
el jugo vivo de las Formas.
Sino que de cara a una pared enmudecida,
serán los mismos platos rotos los que caigan,
dejando el eco distorsionado de lo sensible
hecho añicos, a nuestras espaldas.
Apenas por los recovecos de una puerta,
como en la intuición de unos párpados cosidos,
entrará tenue una luz
traída desde Delfos por Apolo.
viernes, 3 de febrero de 2012
Cuaresma
No hay peor cuaresma
que la del gélido rojo de los semáforos
que juegan a pares o nones por la madrugada,
ninguna peor que la que atraviesa
los cimientos de las ciudades por los sumideros,
que la de la impotencia de los andenes desolados.
No hay peor cuaresma
que la de la frialdad de las sábanas frías,
la de la cal en unos labios desollados,
ninguna como la de la sequía
de los árboles desvestidos, huérfanos de la piel
que les dan las fiestas de la primavera.
No hay peor cuaresma
que la de la terrible ausencia de la carne,
que la de la bofetada del deseo descrita en cada carta,
ninguna como los cuatrocientos kilómetros,
como cuatrocientos golpes
que me separan del mar antes de los carnavales.
viernes, 20 de enero de 2012
Todo lo imperecedero es mera alegoría
Todo
lo imperecedero es mera alegoría.
Y
los poetas mienten demasiado.
F. Nietzsche
Cae sobre el suelo de enero
el manto espeso
de aquel que miró
las arrugas de la belleza
y comprendió
que el tiempo
hace de lo bello,
lo sublime.
martes, 3 de enero de 2012
Hipotética autobiografía póstuma (escrita en vida)
Conozco de la sangre derramada
el color del vino en los manteles
y sé que la muerte es el último verso
que firman todos los poetas
-quizá, prefiera pensar que el resto
de los hombres la escriba en prosa-
Al pensar en ríos, se me viene a la cabeza
aquel río de constante fluir
nombrado por Heráclito, que sin duda,
desemboca en el Mediterráneo
a la sombra de los naranjos,
o quizá, algo más al sur, rozando los recuerdos.
Si me tengo que quedar con una sola palabra,
diría ‘Verdad’ y no miento si afirmo
que la prefiero setenta veces siete
si esta escrita en griego antiguo.
A la hora de elegir un dios,
rezaría sin dudar al de Spinoza
y a su infinito mapa de Aquel
que es todas Sus estrellas
como dijo Borges -aunque quizá
este tampoco me sería un mal dios-
Si nacionalidad me pidieran,
juraría la bandera roja
de las sábanas que cercan
los contornos de tu cuerpo,
sabiendo a ciencia cierta
que son tierra de nadie.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)