Hoteles, aviones, desiertos, manchas...

Hoteles, aviones como finitos

Puntos en un cielo de terracota.

Desierto, ventisca, nubes que arden

Y rompen el tiempo con las estelas:

Rubricas acentuando tinta azul

Como postulados de mis escritos.

La memoria es el brillo y el color:

Tu teoría de  nimbos figurados

Creativiza un universo de blancos

Y negros. La niebla empaña canciones

Donde el mar se esconde de las arenas.

Los días no se olvidan los sonidos

De la voz que amo, la reminiscencia

En mi mente aún es mucho más fuerte

Cuando la distancia no habla de ti.

Ahora que vuelvo a pisar las manchas

Áridas de mi camisa, observo

Lo que por segundos, quise olvidar

Hace meses. Me juzgan fijamente

Rústicos ojos rancios de provincias

Que mi alma poeta cegó hace tiempo.

Ni despacio, ni deprisa

Vestidos de negro, pueblan aceras

Y  avenidas, con entrañas vacías,

Almas hojalata, venas de mercurio…

Persiguen, como el agua en las peceras,

La bravura, el hedor de las bahías,

Gritos marineros, malos augurios…

Bien trajeados, con cota de malla,

Maletines de cementos armados,

Cejas cabizbajas y ojos en blanco.

Lentos, como sí sangre de metralla

Fluyese por cauces atormentados,

Dejan, ya al corazón tullido, manco.

Colocan en su solapa medallas

De no haber ganado nada a los dados

Del amor, de esclavos ser de los bancos.

Mueren viejos, con nietos y familias,

Grandes casas y jugosas herencias.

Sin saber del rocanrol o la risa,

No dan cuenta entre sus fobias y filias,

Que no han tenido la santa decencia

De vivir ni despacio, ni deprisa.

Pequeño intento de primavera.

Hacer y deshacer una y otra vez las maletas. 

Sazonar la tristura con tercas primaveras

Tiernas, de corazón, de cemento de violetas,

Preparar mis pies, volver a pisar las aceras.

Mortales, los hombres.

Bajo un cielo encalado, agonizan

Los años del deshielo y la pasión,

La piel arrugada de Dorian Gray

Se mira en un espejo de papeles mojados,

Entre la lluvia sucia de los charcos

Y el contaminado rocío de la ciudad.

La Verdad, acechando entre las ruinas

Del destino, nos muestra la ambición en la hoguera,

El talento penado por Caronte

A remar como esclavo en sus galeras.

Mortales, los hombres que sueñan con desplazar

Con los ojos la guadaña de la negra dama,

Que desafían con versos la huella del tiempo

Que esperan y que aspiran al honor y la fama.

Mortales, los hombres que buscan la eternidad.

La Piedad, de rostro eterno, los mira

Con la implacable ley de los segundos

Escrita en la erosión del manto que la

Cubre. Los gatos más sabios conocen

La tristeza de la noche cuando el sol despunta,

Cuando las familias en sus quehaceres, duermen.

Dos poemas sobre el tiempo, la rutina cíclica, el futuro, la nostalgia y el quehacer

Siempre hablando de minutos:

Hace tanto de, falta tanto para…

Siempre a caballo entre ayer y mañana,

Entre la cuerda floja del pasado,

La jaula con leones del futuro,

O las estampidas de migrañas del recuerdo.

Siempre de salto en salto, indecisos

para volver a ser lo ya que somos

O de inventar quinielas para ser.

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Los Viernes acaba el mundo,

Sábado: veinticuatro horas para otro Domingo.

Tienes certeza del Lunes apocalíptico,

Ríe el Martes cuando cavilas Sábados,

Miércoles como triviales puntos de inflexión.

Mañana pensarás el Viernes, Jueves.

Días; inconscientes del calendario,

Cíclicos en las semanas, enfermos crónicos

Del “seré feliz mañana.”