Dos poemas sobre el tiempo, la rutina cíclica, el futuro, la nostalgia y el quehacer

Siempre hablando de minutos:

Hace tanto de, falta tanto para…

Siempre a caballo entre ayer y mañana,

Entre la cuerda floja del pasado,

La jaula con leones del futuro,

O las estampidas de migrañas del recuerdo.

Siempre de salto en salto, indecisos

para volver a ser lo ya que somos

O de inventar quinielas para ser.

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Los Viernes acaba el mundo,

Sábado: veinticuatro horas para otro Domingo.

Tienes certeza del Lunes apocalíptico,

Ríe el Martes cuando cavilas Sábados,

Miércoles como triviales puntos de inflexión.

Mañana pensarás el Viernes, Jueves.

Días; inconscientes del calendario,

Cíclicos en las semanas, enfermos crónicos

Del “seré feliz mañana.”

Tokio Blues y la mujer soñadora.

En Tokyo suena un blues desencantado.

            El hierro de las vías anuda los andenes,

te seduce el adjetivo funesto,

 y se alejan, y taladran mis sienes

los vagones vacíos de nada con

el humo que se escapa de los trenes.

En Tokio tú sólo imaginas Tokyo,

desdibujas los relojes leyendo.

             Arrinconas los mitos, maquinas las leyendas,

y forjas los delitos con quimeras,

te haces libre, inmaterial, etérea.

Te separas de los mundos,

colocas una tras otra las vías,

las guías frente a la locomotora

para  que te guíen  a los mares más profundos.

Sorprendes los misterios de tu mente

cuando en corro juegan para alocarte.

Tokyo aparece tras las ciudades submarinas

y tu tren rompe el guión al llegar a su destino.

Despiertas tocando la realidad

            en las contraportadas de los libros.

Safo, Afrodita y el rufián de Eros.

La mirada de las guerras perdidas

Escucha con los ojos de las musas,

Una niebla de deseos oscuros

Que desbarata las muñecas rusas,

Y quita el velo hasta rozar la piel.

Llora, una griega, lágrimas en Siracusa.

La poetisa, que humedece su pluma

En  bravos mares como si leones

Sedientos se bautizasen de sangre,

Escribe en  papiro las sensaciones

Que el alambre de tu cuerpo, al rojo

Vivo, le dicta sin moral ni contemplaciones.

Eros, rufián, la ciega. Lesbos arde

Por tu culpa y ella, más que ambiciosa

Entre la civilización en llamas,

Busca tu lecho ansiosa. Se derraman

Los versos por vuestras prendas efímeras.

Safo te desnuda. Afrodita está celosa.

Verdaderamente libres.

Cuando el tiempo atraviese su crepúsculo,

cuando se ponga el sol entre las ruinas

de mi generación y las ciudades

corran para esconderse de los monstruos

que han creado la civilización,

cuando Roma se tambalee y caiga.

Cuando yo duerma entre las nubes negras

de la creación mojada por las lágrimas,

cuando las miradas sean borrones

en un traje lleno de lamparones

que tapen las cicatrices del tiempo,

cuando resuenen necias las campanas 

marcando el réquiem y los funerales,

cuando el segundero no se detenga

y gire sin ningún sentido entre los minutos.

Cuando no nos ahoguen las cadenas 

que nos atan al recato del cuerpo, 

cuando se paren todos los relojes

y aceptemos como nuestro el pasado,  

cuando nos amemos sin ningún reparo 

seremos verdaderamente libres.

La reina del celuloide.

El pincel arde en arena de playa,

De pinturas que divagan abstractas

Clavadas en óleos acusadores.

El orgasmo maldice por no ser el

Prófugo que se esconde en los armarios

Y posa para la adúltera en paños menores.

Sus ojos, cansados de buscar

Calor en otros ojos y otros cuerpos,

Acomodan la vista en los espejos

Que señalan su carne descarnada

Frente a unas tiernas formas curvilíneas

De la humedad latente de unos muslos,

Que sin saber qué hacer ante el pecado,

Rompen unos bocetos desdeñados

Contra el piano de la pasión ausente.

Las partituras pelean caladas

Bajo oscuros paraguas despuntados

Al alba que no arropan los secretos

Clandestinos del triángulo de amor

Oculto entre las faldas de la artista

impresionista con marido compositor.