El Ojo de la Aguja

Aquel antro se dibujaba con el humo de las colillas derramadas por los sombríos ceniceros, mis oídos descifraban en silencio la descripción que los instrumentos, desde el rincón más oscuro, dejaban entrever. Músicos, tan viejos como aquel sonido, perfilaban figuras marchitas en la pared, gracias a las casi extintas bombillas que sin saber porqué, habían olvidado cómo iluminar ese lugar. La fina capa de madera que hacía de suelo se sentía cohibida ante la infinitas huellas que como puñaladas, a lo largo del tiempo, habían dejado cicatriz en forma de hendiduras astilladas por toda su superficie. A través del olfato se adivinaba el olor del tabaco fumado en pipa que los ojos, a causa de la espesura, no podían percibir, también, aunque maquillado por este aroma, se distinguía el agridulce café, la espuma de la cerveza más negra, importada de la exquisita Irlanda y predominando sobre las anteriores, grandes cantidades del mejor whisky.
Los dedos acariciaban las muescas de esas pequeñas y casi podridas mesas, que como arrugas en el rostro de una mujer que antes había sido hermosa en la que aún se podía vislumbrar belleza. En las sillas, que dibujaban diversas formas en el respaldo, habían estado sentados los personajes más inverosímiles que la mente pudiese imaginar: pintores que dejaban su vida en autorretratos, famosos escritores con más de mil libros no publicados más allá de sus ojos, dramaturgos cuya vida se aproximaba más a la comedia y poetas que sólo escupían retórica sin que les importase ni lo más mínimo estar con su soledad o rodeados por otros interlocutores.
Al observar puerta de salida, los ojos se topaban con una apuesta pero longeva puerta que al pasar por debajo de su marco, te obligaba a quedarte. Incluso en algunos casos, para siempre.
Las pocas personas que se atrevían a salir de aquel lugar, al girar la cabeza y poner la vista atrás podían ver en la mugrienta pero elegante fachada en la que incrustado, con letras borrosas a causa de la lluvia de los años, un cartel rezaba: “El Ojo de la Aguja.”

Endecasílabos el fuego del olvido, el incapaz minutero y la ceniza de mi aliento.

Parado en el espacio, rasga el tiempo

mi tez, alrededor se erige inmenso.

Atraviesa mi cuerpo, mi contorno,

se cuela por mis labios, desde dentro

me absorbe. Se derrite el barro acuoso

de mis pies, soy ceniza que se esfuma.

Transitan mil cadáveres sujetos

al suelo, por mi mente aquellas huellas

se alejan con mi misma identidad,

dejan su rastro herido en el sendero

por el que mis ideas con el odio

copulan, me vomitan las razones

de la ira que cercena mi profana

piel de los fríos restos de mi aliento.

No queda nada fuera, nada dentro.

Viajo por perturbadas realidades

sin encontrar la calma. Detenido

en el giro incapaz del minutero,

escruto la baldía y hedonista

inercia que fusila la memoria.

Soy transparente, ardo en el olvido.

Réquiem por mil meretrices, trescientos pecados, pocos poetas, ningún Dios y una musa.

Réquiem por Mesalina, por la lívido

en la cresta de la ola, por su amarga

caída en espiral de caracola,

por la dulce cicuta de las noches

que viste falso luto por el día,

por las bocas en celo de los trenes.

Réquiem por Agripina, por el ímpetu

de un tango en tu cintura, por tu ácido

desplome en su tristura, por mis besos

enemigos que baten falaz duelo,

por mi santa locura arrodillada

en tu confesionario, por mis ruegos

de poeta devoto a su musa, por

el sacro relicario de tus piernas,

por los siete pecados capitales.

Réquiem por "Marilín", por el verdugo

del pudor, por el fuego del custodio

placer, por la doctrina del exceso,

por la docta Lujuria, por Dios Morbo,

por la virginidad del más ateo,

por un Cristo entregado a Magdalena.

Para una canción y una musa.

Suspiras, le susurro a tu vestido,

a sus sombras ocultas tras tus piernas

que bailan temerosas. Titubeas

en mi mirada, buscas calma a tientas

tras de mí, la azul noche nos descubre

despiertos con las luces apagadas.

El crepúsculo tiñe las cortinas,

herméticos nos hunde la mañana,

la noche aún resuena hasta la hora

señalada. Te mueves decidida,

me robas los sentidos y me ahogas.

Respiras, tus pies pisan las sábanas,

me estremeces, me miras peligrosa,

y violas mi mirada, hipnotizas,

me encantas con las luces apagadas.

El cielo no nos da ventaja, corres

y bajas las persianas. Nos deslumbra,

lo escondemos debajo de la cama,

renegamos del día. Desvelados,

arrancándonos los labios, nos hacemos

el amor con las luces apagadas.

Los secretos del doble fondo en mi chistera

Destripar, quitar velos, destapar

los secretos ocultos por la seda.

Analizar una a una las palabras,

puntos, comas...tejidos que respiran

manchando el blanco débil del papel,

con ríos de tinta china al corazón.

Mostrar la cara oculta de la luna,

dibujar en su éter, moldeando

con miles de ojos clavos en la luz

a través de los símbolos oscuros.

Incógnitas detrás de una verdad

que yace entre cenizas con el eco

de una voz, que temible, nace ausente.

El códice cifrado al existir,

muere en este silencio enmascarado.

Vieja feria con música de circo

al fondo. Mil redobles para el mago,

sangre al galope, pulso acelerado.

Pandora abre su caja, se desata

el imponente caos, llega el fin

mostrando el doble fondo en su chistera.